Dans le désordre des marges absentes des sanglots s’échappent d’entre les lignes dénouant un à un les mots des phrases écrites
tu contournes les pages – épargnes le texte le silence des mots ponctue toutes les lignes pour peu que dans les actes le mot soit de démence
les heures pointent la lune au-dessus de nos mains elles effleurent en douceur la joue rose de l’enfant dans les forêts obscures des contes d’autrefois
Dans le secret des marges La petite sirène Et le grand méchant loup Y es tu Belzébuth Le cercle de craie La marelle des petites raies Et le mot d'ordre des amoureux : Pas d'actes des mots
des sanglots s’échappent d’entre les lignes
dénouant un à un les mots des phrases écrites
tu contournes les pages – épargnes le texte
le silence des mots ponctue toutes les lignes
pour peu que dans les actes le mot soit de démence
les heures pointent la lune au-dessus de nos mains
elles effleurent en douceur la joue rose de l’enfant
dans les forêts obscures des contes d’autrefois