Muhammad se niche dans le giron de son père. oiseau apeuré par l’enfer du ciel : Protège-moi de l’envol, père car mes ailes sont encore petites pour le vent… et la lumière est noire.
Muhammad supplie de rentrer à la maison, sans vélo… ou chemise neuve. Il voudrait retrouver le banc de l’école, le cahier de grammaire et de conjugaison : Emmène-moi à notre maison, père, que je prépare mes leçons et complète ma vie, petit à petit, au bord de la mer, sous les palmiers… rien de plus, rien de plus.
Muhammad affronte une armée, sans pierres ou éclats de planètes. Il n’a pas fait attention au mur pour écrire : Ma liberté ne mourra pas. Il ne possède encore ni liberté pour la défendre ni horizon pour la colombe de Picasso. Il n’a pas fini, n'a pas fini de naître dans un nom qui lui fait porter la malédiction du nom. Combien encore naîtra-t-il de lui-même, enfant privé d’un pays… d'un temps pour l'enfance ? Où rêvera-t-il, si le rêve lui venait… quand la terre est plaie et temple ?
Muhammad voit venir sa mort, inexorable. Mais il se souvient soudain d’une panthère à la télé, une panthère puissante tenant un faon à sa merci mais qui, s’en étant approchée, huma le lait et ne le dévora pas. Comme si le lait apprivoisait la bête sauvage. Moi aussi, j’en réchapperai, se dit le petit en pleurs car ma vie est là-bas, cachée dans l’armoire de ma mère. J’en réchapperai et témoignerai.
Muhammad ange pauvre, à la portée du fusil de son chasseur de sang-ftroid. Une heure que la caméra capte chacun des mouvements du garçon qui se fond dans son ombre : Son visage, telle l’aube, est net. Son cœur, telle une pomme, est net. Ses dix doigts, telles des bougies, sont nets et la rosée, sur son pantalon… Son chasseur aurait pu y penser à deux fois, se dire : Je l’épargnerai en attendant qu’il sache épeler correctement sa Palestine, je l’épargnerai maintenant, en gage de ma conscience, et l’abattrai, plus tard, lorsqu’il se révoltera.
Muhammad, sang superflu inutile aux prophètes, monte donc vers le jujubier céleste. O Muhammad !
Mahmoud Darwich / Le lanceur de dés / Actes Sud ...p.87 à 89
Muhammad se niche dans le giron de son père.
RépondreSupprimeroiseau apeuré par l’enfer du ciel :
Protège-moi de l’envol, père
car mes ailes sont encore petites pour le vent…
et la lumière est noire.
Muhammad
supplie de rentrer à la maison,
sans vélo… ou chemise neuve.
Il voudrait retrouver le banc de l’école,
le cahier de grammaire et de conjugaison :
Emmène-moi à notre maison, père,
que je prépare mes leçons
et complète ma vie, petit à petit,
au bord de la mer, sous les palmiers…
rien de plus, rien de plus.
Muhammad
affronte une armée,
sans pierres ou éclats de planètes.
Il n’a pas fait attention au mur pour écrire :
Ma liberté ne mourra pas.
Il ne possède encore ni liberté pour la défendre
ni horizon pour la colombe de Picasso.
Il n’a pas fini,
n'a pas fini de naître dans un nom
qui lui fait porter la malédiction du nom.
Combien encore naîtra-t-il de lui-même,
enfant privé d’un pays…
d'un temps pour l'enfance ?
Où rêvera-t-il, si le rêve lui venait…
quand la terre est plaie et temple ?
Muhammad
voit venir sa mort, inexorable.
Mais il se souvient soudain d’une panthère à la télé,
une panthère puissante tenant un faon à sa merci
mais qui, s’en étant approchée,
huma le lait et ne le dévora pas.
Comme si le lait apprivoisait la bête sauvage.
Moi aussi, j’en réchapperai,
se dit le petit en pleurs
car ma vie est là-bas,
cachée dans l’armoire de ma mère.
J’en réchapperai et témoignerai.
Muhammad
ange pauvre,
à la portée du fusil de son chasseur de sang-ftroid.
Une heure que la caméra capte
chacun des mouvements du garçon
qui se fond dans son ombre :
Son visage, telle l’aube, est net.
Son cœur, telle une pomme, est net.
Ses dix doigts, telles des bougies, sont nets
et la rosée, sur son pantalon…
Son chasseur aurait pu y penser à deux fois,
se dire :
Je l’épargnerai
en attendant qu’il sache épeler correctement
sa Palestine,
je l’épargnerai maintenant, en gage de ma conscience,
et l’abattrai, plus tard, lorsqu’il se révoltera.
Muhammad,
sang superflu
inutile aux prophètes,
monte donc
vers le jujubier céleste.
O Muhammad !
Mahmoud Darwich / Le lanceur de dés / Actes Sud ...p.87 à 89