Jour tordu et dans.

I

De ce mystère rien ne vient, tout se disperse et on voie, temps incertain et herbes, on joue sur le chemin et on pense la caresse, ne rien voir, ne rien dire, tout essayer, pour entendre et comprendre, on cherche, on voit, quelle vie.

Tout réunir, des pas en trop, d’une branche à une autre, pour essayer, temps dispersé, de tout réunir, jours convoités.

La lumière prise, un pas tordu, un pied levé, une histoire pour l’autre, tout pour reconnaître, tout pour réunir, les yeux, le bleu du ciel, les mûres aux buissons, avec une parfaite confiance, des histoires précises et des pas lourds, pour battre l’horizon, dans la chaleur tourner et sans raison prendre, une fois encore, une autre, une autre année, temps égaré, jour tordu, tout se mêle, tout est pris, sans idée, sans astuce, apprendre un océan, tout noyer, pour tout reprendre.

II

Bouquet serré de fleurs tendues, au fond, poche et sac, toile, une envie d’âge et d’âme immense, on choisit enfin une évidence pour une autre vie, un temps compté, un cœur précis, des manières et du geste, un tourbillon long, une boucle voluptueuse, l’histoire gêne, une image pour l’autre et des années d’incertitude, des jours d’incompréhension.

Des jours savants et des jours tristes, armés de cailloux, de poudre, d’odeurs et de rames, on plonge dans l’eau amère, temps perdu, on choisit, pour l’attente et pour le gain, le temps au temps sommeille, sur le devant, en place, une ombre tourne et change.

Tout est à éviter, tout est à retenir, des cœurs dispersés dans l’ombre triste, des histoires, du grain, des herbes sauvages et les fruits se décomposent, temps incertain pour tout reprendre et le mystère encore, dispersé et convoité, le secret est en marche, tout aux confins, tout en absence, tout à marcher, sans croiser, ni regard, ni rire, un monde, une morte saison et laisser.

III

Dire ainsi : on a parlé, on est à entendre, devant, dans l’escalier, sur les murs, tout est à gratter, reprendre, les yeux, la main, le cœur, le nez, et tout noir et tout grave, un silencieux mélange, un bonheur attristé, sombres morts, pauvres absents, tout est changé, tout s’abandonne, les pierres et le sable, le sol et les insectes, tout grince, tout descend.

La main posée sur le bois poli presque froid, les fleurs cueillies au fond et dans la toile, le reste, tout est secret, jour tordu et histoire sans image, bouche fermée et sac cousu, on compte les heures et on jauge, il est un poids pour tous ces grands mystères.

29 Juillet 2015.