Oiseaux déguisés dans le cœur des innocents. Oiseaux trouvés sur les lèvres entrebâillées.
Mourir dans la boue. Murmure de cendre.
Le silence boit le ciel, les oiseaux frôlent l’instant de leurs ailes de sommeil.
Ils vont, ils viennent, ils se tordent le cou et s’accrochent aux branches. Ils chantent des louanges aux oreilles orphelines.
Les rêves sont amers et se noient dans la boue.
Les
mots sont dérisoires, ils invitent aux grands soirs. Ils sont nus et
étranges, et glissent sur la langue. Ils ricochent, se souviennent des
phrases incertaines.
Les oiseaux déguisés, oiseaux trouvés dans le silence des innocents.
Maria Dolores Cano, 29 décembre 2019 à 09:45. ici.
Mourir dans la boue. Murmure de cendre.
Le silence boit le ciel, les oiseaux frôlent l’instant de leurs ailes de sommeil.
Ils vont, ils viennent, ils se tordent le cou et s’accrochent aux branches. Ils chantent des louanges aux oreilles orphelines.
Les rêves sont amers et se noient dans la boue.
Les mots sont dérisoires, ils invitent aux grands soirs. Ils sont nus et étranges, et glissent sur la langue. Ils ricochent, se souviennent des phrases incertaines.
Les oiseaux déguisés, oiseaux trouvés dans le silence des innocents.