Petit rien sans rime. Recommencer sans raison à contre-courant, ce peu de chose. Au bout du chemin la fin du voyage. Si loin.
Fin d’un temps, et vie perdue. Siècle suspendu.
Là-bas, blanc sur bleu, le ciel, les nuages. Ici, des fleurs, des feuilles et des branches, "et qu'à vos yeux si beaux l'humble présent soit doux"*.
* vous le reconnaitrez très certainement
Maria Dolores Cano, 16 décembre 2020 à 10:34. ici.
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